Entre Botas

Encontré una página que escribe realidades,
rebuzna sentimientos y grita gestos.
Siempre en palabras de a tres. Siempre callada.
Con una mente constante, sentenciosa y dura.
Revisé un viaje al mar, unos días eternos y perfumados,
movidos y silenciosos.
Memorias en un espigón, en una alcoba, en una baranda.
Siempre viviendo el final, el ocaso de cada actividad
y pensar que siempre hay que irse para volver, y volver a irse.
Y hubo miles de caras bajo el escenario,
nosotros estábamos en una plataforma horadada, casi flotando.
Todas las emociones en el aire, en el pelo, en las palabras largas,
en las caras fruncidas y en las gotas de sudor de tanto pensar.
Las botas, esas que se reclaman, siempre estuvieron puestas en las raíces, siempre caminaba con ellas mientras crecía al ritmo de la luz cuando te pensaba.

Mil

Preguntaría por ti teniendo la cabeza agacha, Preguntaría por ti pero siento que tu memoria ya no me espera.
Preguntaría por ti, pero me quedé sin cuerdas vocales.
Preguntaría por ti tantas veces como si se tratase de algún ejercicio matemático, un ejercicio mental que se me hace muy complicado.
Preguntaría por ti, pero ya tengo los dedos fríos de tanto tocar el suelo.
Preguntaría por ti, pero siento que ya el sol decoloró tu arcoíris.
Preguntaría por ti, aun que aveces siento que me urge hacerlo, pero me contengo.
Preguntaría por ti, aun que tus ojos hayan cambiado de color y de dirección.
Preguntaría por ti, sobretodo, si tus pies ya no tocaran la tierra.
Preguntaría por ti, hasta que me salgan cayos en la garganta, y mi boca se haya acostumbrado a la forma de pronunciar tu nombre. Pero ya no lo hago.
Ya no lo hago, porque ya es verano, ya no llueve, ni hay tequila, ni hay un rincón a dónde llegar solos y cansados, ni dónde compartir un silencio. Los espacios al parecer se han disipado y de nuevo en el aire me encuentro suspendido.

Ella

Quiero escapar a un paraíso solo con Ella, montar a caballo y contemplarla toda la noche mientras duerme como lo hice alguna vez.
He olvidado lo que es saborear su voz en mis oídos, he olvidado lo que es besarla con la mirada.
Ella, para siempre, solo existe en mi imaginario. Ha tomado la forma de Amarilla, a veces solo canta, otras solo mira y acaricia. Es Ella. Ha tomado las virtudes de las demás y se ha fusionado con el yo interno, es Ella, perfecta.

Amarilla inside

Nunca hubo un color tan a gusto como Amarilla, tenue e insípida, desapercibida pero presente. Siempre había pensado en ella, hasta en el color de su mirada: nunca supe nada.
Pensando en esa Amarilla que aveces fue Roja y otras Blanca, en los lazos débiles pero seguros que sostenían mi trazo. Hoy ha vuelto a aparecer esa acuarela que brillaba. Esa acuarela ha vuelto a llamarse como antes. También tomó forma, ahora dicen que la han visto volar cerca del sol y sin cuidado. Ha vuelto a pararse en mi hombro y dormida lentamente se ha quedado.
En sus alas hay letras e imágenes que la hacen bailar. Ha vuelto a tener esa mirada de curiosidad, dicen que ahora soluciona problemas. Es un gusto voráz el que tengo, lleno de ansias y expectativas. Esperar a lo nuevo, a lo que no existe.

Amarilla inside

Sobre el nivel del mar

Pensamientos flotan con pies al aire, alborotados por aterrizar.
Como gaviota al agua, intocable, impenetrable, solo tangible.
Soñando siempre con el último abrazo, el último aliento, el sentir la última tembladera, el respirar el mismo aire, la sutileza para hacer cualquier cosa. El sentir que yo siento, y que ella no.
El sentir cada agudo y grave de su voz, los rebotes de su risa. La nostalgia por algo que pudo ser hasta hoy y que no es.
El recuerdo de las frases típicas, el recuerdo de lo efímero pero profundo.
Ahora todo postergado, todo detenido pareciendo ir bien,
es que se ha perdido la fe.
Mientras el tiempo oscila como los sueños en la realidad,
de pronto no se hacen más promesas de retorno.
Todo fue de ida, pero no de vuelta.
Perdido, hallado en la profundidad, me he quedado.

Dos minutos de virtud

Encontrar el tiempo donde dejar correr las palabras, acomodar una rama sobre tu copa con los canticos siempre en el alto, e imaginando el mar de cielo sobre nuestras astas, concluye un acto, un ritual.Ese que se construye con el clamor del calor alrededor de los días y alrededor de los vientos, como testigo asiduo al momento, como si siempre quisiera enterarse de lo que pasa entre los árboles.
Tal vez ir siempre en una búsqueda de calor es aquello que nos termina de consumir como si fuéramos mera cera.
Siempre creí que los vientos estaban acompañados por canticos que recurrían al sueño, a la deriva y susurraban el destino muy dentro de los oídos.
Hoy esos canticos son los mismos que ahorcan y desatan, aflojan y tensan.
Solo dos minutos de virtud son necesarios para entender los pensamientos flotantes y emergentes detrás de esas grandes dunas de cal donde todo te dice calma.